狭窄的陋室放不下一张书桌，便在封闭的阳台上为自己搭建蜗居的窝，零点三平米一张小桌，刚能放下一台电脑，万籁俱寂的深夜，我坐在电脑前，一笔一划地镌刻着那些苍老的岁月。
想着自己的付出没有回报，便发出一声深深的叹息。老婆在睡梦中说着呓语：别写了，睡吧，你的文章只能感动你自己。
仿佛有人在我的骨实里楔进一枚铆钉，开裂的骨缝里流出了殷红色的铁锈，构筑信念的积木在迅速塌垮，心的深潭里泛起一层浪花，反躬自问：这根快要蘖朽的椴木还能不能雕刻？
多少次跟机遇擦肩而过，耄耋之年才想起了要给这个世界上留点什么……是不是有点太晚？关键的问题是：你所经营的这片土地至今寸草不生，泛着灰白色的盐碱。
思绪便像折断翅膀的苍鹭，飘落沙滩。失落的魂灵在暗夜里摸索，秃废的精神靠什么支撑？
披星十载，费尽周折，我生命中的第一部长篇小说《潘杨柳》终于面世，抚摸着暗红色的封面，心的风帆有一种终于靠岸的酣然，虽然还无法预测下一次启航的日期，我得到了暂时休整的瞬间。当然，我不可能休整的太久，因为我知道，生命的冬天离我不远。
怀着忐忑不安的心情，叩响了老教授的屋门，他是我在这座都市的一位长辈亲戚。我急于想找一位独具慧眼的鉴赏者，来验证我这块顽石的成色。老人审慎地将我的书收下，然后说：我看完后给你打电话。
三个星期后，我接到了老
感动自己 散文(1/4)