杨剪却坐了起来。
他靠着墙，左手顺墙棱摸上开关，两指轻轻一扣，灯灭了。那只飞虫晃得他眼干，闭眼都有残留的重影。
听筒里开始询问具体信息了。
杨剪抽着皮带起身，“叫李白，对和我不是一个姓，就是那两个字，86年生的，没有先天疾病，职业……发型师，我马上把他身份证号发给您，”他说，“能说一下医院具体位置吗？”
李白临死前想说什么，这勾起了杨剪的好奇心，况且那人要歇菜了还想着他，他要是关上手机充耳不闻，自己心里那道坎多少有些过不去，于是他此时出现在这里。换了身适合跋山涉水的衣裳，觍着脸找教务处请假，买死贵的临飞机票，拎了个单肩包当晚就出发，从北京到贵阳，再到铜仁，到德江，钻进山里，路把他的骨头都颠酥了，这条路限行专供救援，那条路被坍塌山体埋断，耳边除了雨就是死寂，副驾上只有团塑料袋似的雨披。北上途中雨势渐小，远山后的天空不再黑得无边无际，甚至隐约泛了青，杨剪把车窗打开一半，雨丝裹着土腥气扑上脸颊，细而凉，像种主动的触摸。
这样的黎明并不陌生，杨剪做过五年支教，是他姐姐杨遇秋自杀后不久，在四川凉山的一所中学，负责数理化、英语和篮球教学，外加普通话附送。那段时间他常常失眠，宿舍就在教室后面，不太冷的话他就会爬上房顶，望着空空的操场和红旗低垂的旗杆，再往远望就是奔腾的河流与静睡的村庄，星星沉甸甸地缀着，把天幕压得很低
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