蹲下身，捂住女人冰冷的双手，一字一顿，轻声地问：“妈，为什么我的爸爸，从来没有陪我吃过饭，陪我玩过皮球、看过电视？”
女人的哭声僵在半路。
断得突兀，没了下文。
而他松开手。
仿佛松开一个，压在身上不知多少年的束缚。
他说：“晚安，妈妈。”
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他并没有告诉她，也没有告诉任何人。
在那顿并不好吃的晚餐里，他看着自己碗里堆起小山的肉和陈昭碗里可怜兮兮的青菜，第一次知道，原来家和喜欢的涵义，是在蒸腾雾气里，一起吃饭，一起说话，然后把自己最爱吃的，都给了最喜欢的人。
他想起总是偷偷出现在自己抽屉里的零食和牛奶；
也想起她每一次的巧遇，好像永远学不会认输的顽固与坚持。
她教会他，原来被人喜欢和珍惜是这样的。
是不求回报，是一刻窥见永远的热忱和两眼装不下的真挚。
是小心翼翼，也是勇敢和温柔。
他不得不承认。
陈昭或许从来不曾是他门当户对的良配，可上天给了她，在最适当的时间，与自己相遇。
在他十七岁的，最最沉默寡淡的青春里，无论重来多少次，他都会被这份炽热打动，会把她奉为犹如白纸平淡的人生里，唯一的浓墨重彩与盎然生光，
在那之后。
他准备了一张银
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